The J Files

Estábamos en esa semana de mierda que no vale para nada que hay entre Nochebuena y Nochevieja y, para variar, no tenía ni idea de qué comprar a mis padres. Después de mucho meditar, tuve la brillante idea (maldito día ése) de regalarles a mis padres un nuevo teléfono fijo, ya que el que tenían (“regalado” dos años antes por Vodafone) funcionaba peor que la única neurona que le queda a Sergio Ramos.
Vi que para poner un teléfono normal, de los de toda la vida, necesitaba comprar la caja de voz de Vodafone… que ya no vendían. La otra opción era cambiar del modelo Manhattan al de VoIP. Y eso hice. Y puedo asegurar que fue una de las peores decisiones de toda mi vida (después de estudiar informática).
Se supone que era algo sencillo. Yo daba de baja mi ADSL actual y acto seguido me daban de alta el nuevo. Que tardaban dos días, eso me decían.
Para enterarme de todo esto necesité, sin exagerar, unas 5 llamadas y hablar con teleoperadores de, así a ojo, tres países.

Siete (sí, no eran dos) días después me dieron de baja el ADSL. No pasaba nada, en dos días lo tendría de nuevo.

Y tres días después les llamé de nuevo. Que qué raro que no tenga usted ADSL todavía, señor, que ahora hablo con un técnico. Que el técnico me dice que están en ello. Que en dos días lo tiene. Que gracias por confiar en Vodafone.

¿Y sabéis qué? ¡Tres días después seguia sin línea! Vuelta a empezar. Desde el 123 (que es el teléfono de Satanás, intuyo) volvían a hablar con sus “técnicos”. Sospechosamente me preguntaban por un cambio de domicilio. Creo que ya sabéis en cuántos días iba a estar resuelto. Les dije que tomaran nota del estado de mis gónadas con tanta tontería y que en tres dias me daría de baja. Se la sopló épicamente y buenas tardes señor y gracias por confiar en Vodafone.

Tres días después, volví a llamar a mis colegas del cono sur para ver qué tal iba todo. Pero esta vez pedí hablar con bajas. Simplemente te transfieren la llamada, pero antes has de contar toda la puta película de terror a esa persona que te atiende y no sabe ni de lo que le estás hablando. Volví a confirmar que no había ningún cambio de domicilio (me lo preguntaron tantas veces que al final me mudo mañana, habrá post sobre ello), que lo de los dos días ya no colaba y que quería que cancelaran todo. Y me convencieron. Los granujas me convencieron para seguir. Esta vez por lo menos ya me dijeron que eso tardaba unas tres semanas, que lo de los dos días era un fake nivel boda de Paquirrín.

Y pasó una semana. Y como les echaba de menos, les llamé. Esta vez al 22155, directamente a los del ADSL. Y van los tipos y me sueltan que ya lo tengo activado todo y que buenas tardes y que sea muy feliz en mi nuevo domicilio. Como no me funcionaba, hablé con soporte técnico y -¡sorpresa!- me dijeron que no lo tenía activado, que, para variar, me habían mentido.

A esas altura os podéis imaginar que los tenía más hinchados que el rediós, así que llame a Movistar como quien llama a Batman. Necesitaba que, por favor, me aceptaran en su compañía, que en Vodafone me trataban peor que a Iniesta en San Mamés y me mentían más que un político. Y todo se iba a resolver, me iba con ellos y todo volvía a ser de color de rosa.

Y me llamaron al día siguiente.

Vodafone no les daba mi numero porque estaba desactivado hasta que me dieran de alta.
Me cagué en todo y llamé para que esa panda de mentirosos me cancelaran el alta y me dejaran de nuevo el numero fijo. Que envíe un fax, señor, y que pase una buena tarde y que si he cambiado de domicilio.

Desesperado, llamé de nuevo al dia siguiente al 22155. Y me volvieron a decir que está activado. Prácticamente les mandé a tomar por culo, pero con educación, que yo no tengo internet de calidad pero soy educado.
Conseguí hablar con otra persona. Una chica andaluza. ¡Una española a la que podría entender! Majísima ella y seguro que era hasta guapa, me dijo que todo lo que me habían dicho hasta ese momento era mentira y que perdonase, que ese proceso tardaba 25-35 días y en ese tiempo tendría que tener ya el alta completada. También me habló del cambio de domicilio, pero se lo perdoné porque me dijo que no me iban a cobrar.
Todo esto la semana pasada.

Bien. Como os he dicho, mañana me mudo, así que ayer contraté un nuevo ADSL. Sí, con Vodafone. Soy gilipollas, lo sé. Pero es que si le quitamos el 123, Vodafone es el Barça de las operadoras de telefonía.
Y esta mañana me llega un SMS diciendo que el alta se iniciaba y bla bla bla. No me podía creer que en 15 horas esta nueva alta fuera más rápida que un cambio de modalidad de ADSL que llevaba 3 semanas.
Así que esta tarde les he vuelto a llamar. Una hora de teléfono, 5 ó 6 personas distintas atendiéndome y cada una contándome una mentira más gorda. Creo que esta peña se lleva comisión por trollear.
Sorprendentemente, me dicen que no han recibido la petición del alta y que hable con el departamento de bajas, que cuando dejaran de atender amagos de portabilidad y regalar iPhones me explicarían qué ocurría. Y me explicaron. Me explicaron que la solicitud de alta se había cancelado.

Nueva llamada a otro departamento y ya no me queda ningún teleoperador sin saludar y preguntarme si me cambio de casa.
Bueno, la tía que me atendió no tenía edad ni para coser balones de Nike. Eso o que no daba para más. Que no sabía lo que quería y que ya me llamarían luego. Yo ya me descojonaba al teléfono y le decía que no me creía nada. Y que no, que todavía no me había mudado.

Y, por fin, hace una hora he conseguido que alguien se entere de lo que quiero. Que no quiero el ADSL, que me la suda, que quiero el número fijo para poder largarme de esta cárcel.

Reactivación solicitada.
¿Sabéis cuando tendré activo mi número fijo? Sí, en dos días.

PD: Perdonad las posibles faltas, pero escribo desde un iPhone sacado a Vodafone con un amago porque no tengo ADSL para escribir desde el ordenador.

Un mes he tardado en darme cuenta que era imposible.
Llevaba semanas (desde que aparecieron ‘Arkham City’ y el último ‘Assassin’s Creed’) esperando para actualizar el flasheo del lector de la consola y me decidí a hacerlo yo mismo. Lo único que me faltaba era comprarme un cachivache para poder abrir la consola, y lo compré a primeros de diciembre en DealExtreme. Con todo el trajín de regalos parece que ellos tenía la de Dios para enviar y en Correos la de Dios para recibir. Eso y que al cartero le da miedo subir a casa de mis padres y siempre deja una nota diciendo que no había nadie en casa.

Me llegó el fin de semana pasado y por circunstancias de la vida hasta este fin de semana no me pude poner a ello. Y cuando ya tenía (o eso pensaba yo) todo preparado, no me arrancaba Windows y necesitaba descargármelo de nuevo. Eso y el firmware para el lector de la consola. Y como en casa llevo 3 semanas sin ADSL (da para post, lo escribiré cuando desde Vodafone se decidan a activarme de nuevo la línea), tuve que ir al bar de un colega a bajarme todo. Sí, a un bar a descargar cositas, suena a excusa.

Y como el viernes me quedé dormido, ayer empecé en serio a hacer todo. Y después de unas 8 horas vi que la placa base del PC no era compatible con el lector de la Xbox, por lo que no podía hacer nada.

Moraleja: Más vale pagar 20 euros para que te actualicen el flasheo en la tienda (mañana sin falta) que creerse McGyver y depender de los chinos, Correos y Vodafone.

Pepe. What an idiot. Sometimes people wind u up.

(Pepe pisa a Messi)

Haha. That goal serves pepe right.

(Abi marca el 1-2)

Y todo eso después de perder dos finales de Champions contra el Barça.
Otros llevan diez meses llorando porque en unas semifinales expulsaron a un terrorista deportivo.

No pasa nada, el miércoles puede llegar de nuevo el fin de ciclo. Ya se encargarán de recordárnoslo.

Han sido unas grandes navidades. Grandísimas. Nivel “tengo 6 años y creo en los Reyes Magos, el Olentzero, Papá Noel y en todo el espíritu de la Navidad”. De ésas que hacen que recuperes todo ese espíritu que perdiste hace demasiados años y no te acuerdas por qué. Y eso que no tenía vacaciones. Pero sí regalos. Muchos regalos.

Y eso que las fechas caían fatal. ¿A quién se le ocurre poner el 25 de diciembre y el 1 de enero en domingo? Vaya inicios de Rajoy, qué vergüenza.

Este año fui capaz (casi) de no revelar el regalo que le iba a hacer a Patri y esperé casi hasta el día de Nochebuena para ir a Louis Vuitton (sí, sí, uno tiene un nivel) a comprarle otro bolso, ya que este año se había portado muy bien (¡que me llevó a las puertas de Wembley, señores!). Y se lo di y viví por segunda vez un episodio igual que el de aquel niño al que le regalaban la Nintendo 64 y se volvía totalmente loco.
Después de eso, por mucho que hiciera yo, mi celebración y alegría iba a ser menor, a pesar de los miles e incluso decenas de miles de regalos que me cayeron. Aquello parecía el escaparate final de El Precio Justo.

Y de ahí a nochevieja todo fue relax y tranquilidad. Nos íbamos a casa de un colega y se preveía una noche épica en la que iba a ser difícil sobrevivir. Por lo menos sobrevivir de pie. Aun así, creo recordar que me emborraché un día entre las dos fiestas. Pero no fue mi culpa.

Y la nochevieja fue tremenda. Lo dije esa misma noche (en un estado etílico de esos que te llevan a abrazar y querer a todo el mundo un par de horas antes de tirarte en la alfombra y no poder ni querer moverte nunca más de ahí en tu puta vida) y lo repito: la mejor nochevieja ever. Sin pisar ni un bar, sin andar mezclándose con la gente (lo cual siempre es bastante angustioso) y sin tener que hacer cola para pedir un cubata de garrafón que cuesta dos euros más de lo normal.
Por 15 euros toda una noche de Lips (el juego, marranos), Spotify, Cazafantasmas y 100 Pipers. Sobre todo, mucho 100 Pipers.
Irse a la cama sin saber muy bien, levantarse al de 4 horas creyendo que estás like a rose y al montarse y bajar de un coche darte cuenta de que estás sufriendo la peor resaca que recuerdes (lo cual tampoco es mucho, la anterior pudo ser dos días antes) sólo podía confirmar lo que se intuía: Mejor nochevieja ever.

Y así nos quedamos. Esperando que llegue la siguiente nochevieja. Con un cuadro de Audrey en ‘Desayuno con diamantes’ regalado por Patri en Reyes mirándome mientras escribo de nuevo en el blog desde el iMac que me regalaron mis padres.

¿Cómo no voy a recuperar el espíritu? Dando por hecho que el 21 de diciembre se acaba el mundo (puto Mourinho…), considero que han sido unas grandes últimas fiestas de Navidad.

Eso es lo que he tardado en autoownearme y volver a escribir. Si Henry ha vuelto al Arsenal, supongo que yo también puedo reanimar a un zombie agonizante que recibía un nuevo post cada 25 días.

De momento sólo quiero mostrar mi indignación por la injusta derrota de Trent Reznor (vale, y Atticus Ross) en los Globos de Oro. ¿Cómo puede ser que la banda sonora de ‘The Artist’ haya sido la ganadora? ¡¡¡Pero si la de Trent para ‘Los hombres que no amaban a los mujeres’ es mucho mejor!!!
Y, sí, efectivamente no he escuchado la de los gabachos (y su película muda no la pienso ver ni con vuestros ojos), pero, hoygan, esto es España y hay que opinar e indignarse sin saber de lo que se habla para que a uno no le miren como a un bicho raro.

Anoche no escribí nada en el otro blog, a pesar de decir que lo haría. No tenía mucho que contar, estaba liado modificando esta nueva casa y, lo más importante, no podía acceder al blog viejo, así que os presento este nuevo lar.
Sin más, empiezo.

Ayer llamé a la ETT para que me comentaran como iba el nuevo contrato, ya que cuando vino la chica yo todavía estaba en el avión o en casa descansando después del fin de semana en València.
Me ha dicho que me dan vacaciones del 7 al 31 de mayo (día que cumplo 26), ambos inclusive. Aprovecharé, cómo no, para volver a València una semanita. Ya se lo he dicho a Miss para que me vaya buscando una pensión, aunque, si ahorro, lo mismo me vuelvo al NH en el que estuve este finde, que me encantó.

El contrato será, pues, hasta el día 6 de mayo, y desde el 1 de Junio me harán 6 meses más. La verdad, estoy bastante contento con esto. Tuve mi época en la que me quería pirar, pero ahora estoy a gusto, supongo que sólo necesitaba descansar y pensarlo todo.

Esto lo escribí el 5 de abril de 2005, cuando yo era otra persona totalmente distinta, tenía una novia a cientos de kilómetros, curraba en Panda a través de una ETT y me alegraba que me fueran renovando el contrato de esa manera. Es la primera entrada que escribí en el blog desde que el blog adquirió este formato. Anteriormente había pasado por Bitacoras.com, Diario Gratis (ya no existe), Blogsome e incluso por LiveJournal, cuando era una persona todavía más distinta que ahora.

Todo empezó en 2004. Yo, con un curro recién estrenado sin acabar las prácticas en otra empresa y con la vida planificada me vi de un día para otro con la vida patas arriba y sin saber qué hacer. Efectivamente, hablo de una chica. Lo veía todo tan negro que tuve que crear un blog. Y meterme de todo, claro, pero esa es otra historia y al final el peaje fue demasiado claro.
Recuerdo aquel blog en Livejournal con bastante vergüenza. No recuerdo la dirección, podría buscarla, pero mejor ni me molesto. A veces me venían a buscar mis amigos en coche para sacarme de fiesta y con eso ya era feliz. Así estaba. Para que veáis cuánta mierda me metía para olvidar. Niños, no lo hagáis.

Y aunque sólo han pasado siete años, parece que empecé a escribir el blog en el medievo. Joder, ¡que el Barça sólo tenía una Copa de Europa! Y tampoco existían Cuatro ni La Sexta, España era un 0 a la izquierda en las competiciones de selecciones de fútbol (y baloncesto, supongo), la trilogía Matrix estaba reciente y todavía no sabíamos que Larry (Wachowsky) quería ser una chica, Marilyn Manson era (a pesar del ‘The Golden Age of Grotesque’) mi grupo favorito (2-3 años antes les había dedicado una web) y apenas seguía a Nine Inch Nails, Muse sólo tenían dos (¿tres?) discos y Guns N’ Roses era ese grupo que llevaba 10 años intentando sacar un nuevo disco y ninguno de nosotros pensábamos realmente que ese disco fuera a ver la luz algún día, yo acababa de descubrir a Bret Easton Ellis leyendo ‘American Psycho’ y en Estados Unidos acababan de estrenar una serie de unos tíos que habían tenido un accidente de avión y acababan en una isla en la que pasaban cosas raras y nadie sabía por qué. Aunque a día de hoy eso tampoco lo tenemos muy claro, vaya.

Y en medio de todos estos cambios, yo escribía posts a diario y me lo pasaba pipa cuando esto dejó de ser una terapia y empezó a ser un entretenimiento. Árboles famosos, el vinilo coloreado del ‘Mechanical Animals’, las heridas en la muñeca de Owen Wilson, la foto de la Copa de Europa (que siempre fue la misma imagen) el día de las finales de París, Roma y Londres, un te quiero a Eto’o, una parabólica rota en la bañera, un resumen de vacaciones en París, Amsterdam, Londres y mis numerosas visitas a Barcelona y Valencia, el recuerdo del gol de Iniesta en Stamford Bridge (eso lo escribí totalmente borracho, ahora lo puedo decir), mis aventuras de los fines de semana cuando salía a morir y las resacas no me afectaban, una emancipación de seis meses a modo de toma de contacto con el mundo real, las chicas que estaban totalmente locas, las chicas cuerdas y la chica que me atrapó.

Y así hasta hoy. Me lo he pasado tan bien escribiendo este blog que no quería dejarlo morir lentamente.
Patri (que al principio leía el blog sin que yo lo supiera, porque un día, borracho, le di la dirección) me preguntó hace días por qué lo dejaba. Le dije que cuando lo abrí estaba triste y ahora ya no lo estoy. Supongo que es mejor la mejor excusa que se me ocurre.

¿Ahora qué? El dominio está renovado y probablemente lo renueve año a año. Ya se me ocurrirá algo que poner aquí.

Ha sido un placer, gracias a todos los que alguna vez fuisteis habituales en este blog.

Y ahora que suene la música del final de Lost.

Se suponía que el siguiente post que escribiera iba a ser el de despedida (este blog hace tiempo que inició un fin de ciclo en toda regla), pero es que las circunstancias obligan a escribir sobre la trágica actualidad.

Nunca, excepto la semana que echaron a Patri (por cierto, ganó el juicio como si de un Barça – Almería se tratara), he hablado aquí de mi curro. Y es que tampoco había mucho que contar.

Entré en 2004, curraba en Soporte Técnico y, aunque el trabajo no era lo mejor del mundo, era feliz porque la máquina de vending nos “regalaba” comida y los jefes no nos daban mucho la chapa mientras atendíamos a los clientes hacinados entre monitores, sillas, mesas y CPUs de 8525 kg de peso. Cambiamos de edificio y aquello ya parecía algo de verdad, cambié de departamento harto de estar todo el puto día al teléfono y pasé a currar en el CAU. Y entonces ya fue cuando estaba feliz como unas castañuelas. Hacía lo que me gustaba, no era en absoluto duro y no tenía ni mucho ni poco curro, tenía lo justo.
Y mientras la empresa cambiaba de dueños y conocíamos a tres presidentes distintos en cosa de un año, empezaron a llegar rumores raros de posible venta de la empresa, despidos a saco cada seis meses y la gente se empezó a acojonar sobremanera. En mi departamento todo seguía igual, pero en los demás la gente tenía más miedo que la protagonista de ‘El proyecto de la Bruja de Blair’. Y cuando no echaban a la gente, la gente se iba. Y las ventas bajaban y todo iba cada vez peor y los rumores eran cada vez más grandes y, por primera vez, se creo un comité de empresa y nada más llegar se fueron a la calle 60 tíos y ahora los rumores eran de ERE y ya nadie se creía nada y… ayer se confirmó.

Sí, han presentado un ERE. 120 tíos a la calle. Yo me libro. Y no sé si (librarme) me gusta o no. Sé que lo que me hubiera gustado es caer en la “criba” anterior. Sé que no me mola nada mirar hacia adelante y no ver nada más allá de 9 ó 10 meses. Muerte. Muerte y destrucción.
Se veía venir, todo el país está patas arriba, las empresas se están yendo a tomar por culo y la nuestra no iba a ser menos. Aunque todo esto podría haber sido evitable, pero, ¿qué más da ahora?. Nos hemos convertido en un Manchester City cualquiera (go City!!!). Mucho bombo, pero ni dios siente los colores.

En fin, muy triste todo. Es el único curro en el que he estado en toda mi vida y, quieras o no, le coges cariño. Y que todo eso se vaya por el retrete en un mes es, como mínimo, lamentable. Y ya no me descojono al ver en Infojobs ofertas de empleo en las que te piden ser capaz de orinar boca abajo sin mancharse la cara cobrando 500 euros. Nos ha jodido, ahora ya no hace gracia.

Nunca había hablado de Entourage por aquí, pero ayer vi el último episodio de la serie (haya calma, probablemente todo acabe -o empiece de nuevo- en una peli en un par de años).

Obviamente, uno tiene dos dedos de frente y ni se me ocurre comparar su impacto con el de Lost, pero he de decir que ayer por la tarde esperaba el momento de ver el final de la serie como si de una Lost ambientada en Hollywood se tratara. Y el final no defraudó. Ni ellos.

Si existe la reencarnación, me pido ser Vince, Drama, Turtle o E, porque supongo que la lista de espera para ser Ari Gold tiene que ser interminable.

Aquí seguimos de vacaciones, sin mucho que hacer (aparte de tomar cañas, ir a la playa, dormir la siesta o bajar a la piscina) y sin una sola resaca, lo cual es espectacular, pero también influye que ahora bebo gin tonics, como un viejillo más. Y menos mal que me ha dado por seguir el ejemplo de la gente mayor (?) y no de los jóvenes, que aquí hay invasión cani. Increíble, de verdad. Diría que el 80% de los chavales que veo por aquí son supercanis. Ni en Baraka, hoygan.

Por lo demás, hay mucho revuelo por el partido de hoy de la Supercopa. No vi tanto alboroto cuando el Barça la jugó contra el Athletic o el Sevilla. Se ve que para algunos esto es la Champions, pero no, la Champions acabó en Wembley y esto no es más que un Teresa Herrera hecho oficial.

Antes de ayer empezaron oficialmente mis vacaciones. Oficialmente porque fue la fecha en la que fui por última vez (hasta finales de mes, supongo) al trabajo -que no a trabajar- y, sobre todo, porque para mí todo ha sido unas vacaciones permanentes desde que Patri (siempre tan atenta) me llevó a Londres a ver como campeonábamos en Europa por cuarta vez. Ese 28 de mayo en el que se cumplían 17 años del 5-0 de la Real al Athletic marcó el inicio de mis vacaciones mentales. Y lo que queda.

En la vida real, como siempre, no ha habido ninguna novedad en las últimas semanas. Las cosas principales siguen en su sitio y las secundarias siguen a la espera posibles EREs y readmisiones definitivas. Así va la vaina con los comedores de bambú.

En Euskadi creo que hemos tenido 3 días de calor en todo el verano, y a mí me pone. Me pone que llueva y no asarme de calor. Aquí, en Torrevieja, llevamos dos días y creo que si sumo las temperaturas llegamos a 70º. Como una semana en Bilbao, vaya.
Pero esto mola. Hace mucho calor, el pueblo (quitando el puerto y el paseo frente al mar y las tiendas con camisetas de fútbol por 30 euros) es una puta mierda y la gente es demasiado cani o pija o ambas cosas (y no sabe conducir), pero mola. Mola porque no tengo nada que hacer, porque no sé qué hora es y me da igual, porque me he comprado un despertador muy chulo y Patri no quería ni que lo probara para no oirlo, porque tengo playa y piscina a un minuto y porque esto es la puta felicidad absoluta.
Y, claro, porque estoy 24 horas con Patri, porque sino sería como estar 3 semanas de vacaciones en un monte o algo peor.