Y perdimos contra el Madrid y el Chelsea, de nuevo, volvió a obrar un milagro y nos dejó sin Champions League. Y, a pesar de Sergio Ramos, Neuer y Schweinsteiger, la semana todavía fue a peor y ayer se nos fue Pep. Y aunque lo de Tito fue un alivio (pensad que podía haber venido Valverde a entrenar al Barça), lo de Pep fue duro. Y lo sigue siendo.

El tipo que llegó cuando el 80% queríamos a Mourinho (Gamper, perdóname), el que nos hizo ganar prácticamente todo lo que jugamos, el que hizo que fuéramos reconocidos en todo el mundo (excepto en Madrid) como el mejor equipo del mundo (¿de la historia?), el tipo que nos hizo tan grandes que nos enseñó a ganar y a perder (cuando volvimos a recordar que en el fútbol, a veces, también se pierde), el que nos hizo aceptar que Hleb o Chygrynksy fueron dos blufs, el que nos hizo entender por qué sobraba Ronaldinho, el que convirtió a Messi en un semi-dios al ponerle en el centro, el que nos descubrió a Pedrito, el que nos recordó que Wembley es nuestra segunda casa, el que nos hizo campeones del mundo (de clubs y de lo otro), el que nunca perdió en el Bernabéu y fue tan buena persona que nunca ganó en Anoeta, el que nos hizo volver a disputar la Copa del Rey, el que hizo que pasáramos rondas de Champions como si del Gamper se tratara, el que refundó el club… se cansó. Y, motivos aparte (no, la versión oficial no es la buena), lo único que nos queda es agradecérselo como lo que es: el único hombre que puede ser amado por un heterosexual convencido como yo.

Gracias, gracias, gracias, gracias, Pep. Gracias por estos cuatro años increíbles. Dijiste que nos apretáramos el cinturón porque nos lo íbamos a pasar bien y, joder, vaya si nos lo hemos pasado bien.

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Antes de nada, quiero agradecer a saco a Albret que me avisara de la visita de Chuck Palahniuk a la Muy Noble y Muy Leal e Invicta y Muy Llena de Borrachos Villa de Bilbao. Si no es por ti ni me entero, pavo!

Después de la tragedia de ayer (¿Cómo podemos perder un partido que era de 0-4 sin sudar?), esperaba con ganas pero sin demasiado entusiasmo la visita de Palahniuk (léase Paula-Nick). Esperaba una charla sobre periodismo y cosas de ésas devaluadas en las que mucha gente pone empeño para que al final siempre ganen las tías buenas. Y yo sólo veía tiros al palo.

Salí de currar y me planté en la Alhóndiga, que la han dejado tan chula que no parece ni que esté en Bilbao y ahí ya, lógicamente, estaba más nervioso que Cesc delante del portero contrario. Y antes de que viniera Patri yo me tenía que encargar de coger un par de entradas… que ya no quedaban. Tragedia, apocalipsis, Mourinho.
Nos tocó ver el final de la entrevista anterior (Gabilondo a un ex-director de The New York Times) en una pantalla de una sala y así íbamos a ver a Palahniuk. Al lado de él, pero separados por un muro y a través de una pantalla.
Hasta que a Patri se le ocurrió ir a la puerta del auditorio a mendigar a la tía que cogía las entradas. “Mira, es que hemos venido hasta aquí y no quedan entradas y… – Va, pasad”. Locura. Corriendo a los asientos y a ver qué nos contaba el tipo.

Y, bueno, fue apoteósico. Es un showman. Es el puto amo. Habló de “Tripas”, explicó que en el Proyecto Mayhem no había chicas porque él no podría hacer daño a una chica, nos contó varias anécdotas (sí, una rollo “Tripas” que pienso contar en todas mis reuniones) y tardó 10 minutos de media en responder a cada pregunta. Todo ello bien preparadito, con sus notas para poder contarnos historias que eran mentira pero deseabas que fueran verdad para poder descojonarte más y más.

Y se acabó y nos invitaron a tomar vino con el autor. A mí el vino me importaba tres cojones, que si me bebo una copa se abre la caja de los truenos y puedo acabar como las ratas con alas, así que me quedé al acecho para ver si le veía. Y apareció. Y le saqué fotos conmigo y una firma. Y le dije que si me ponía “ahí abajo” ‘I love you’ se lo agradecería. De broma, claro. Y se reía. Pues bueno, así acabó la historia:

El puto amo.

Y ahora agradecer a Patri que se atreviera a ir a pedir sopitas a la puerta, porque si no fuera por ella, no me lo habría pasado tan bien un jueves sin beber!

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El cumple de Patri creo que ya es más importante incluso que las navidades. Como todos los años últimamente, éste me cogí libre el día posterior (hoy) a tan magno evento, para poder descansar del stress de los días anteriores. Que sí, que es como un partido de fútbol importante, el viernes estaba hasta nervioso!

Lo pasamos genial, haciendo una cena en casa, bebiendo birras y viendo el Levante – Barça sin prestarle mucha atención (al principio) y acabar casi rezando (al final), mientras la prota iba con una cinta de miss que nos recordaba que era su cumpleaños, como si no se notara por las 16 mil cajas y envoltorios de regalos que tenía alrededor de su sitio.

Ahora dentro de mes y medio es el mío, pero como sé que no va a ser mejor que éste (el año pasado me tocó a mí celebrar el cumple bueno), casi que estoy por no celebrarlo. Que uno tiene mucha envidia!

Categorías: Ego
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El jueves hice una visita express a Barcelona por temas laborales (migración de usuarios de un servidor a otro y demás cosas raras que hacemos los informáticos).
Cuando me propusieron ir mostré tanta alegría que pensaba que iban a decir que fuera otra persona, pero es que, como he dicho miles de millones de veces, yo estoy enamorado de esa ciudad. Que sí, probablemente la culpa de todo la tenga el Barça, pero la ciudad por sí sola ya se merece todo mi amor sin condiciones. A pesar del Espanyol.

Fue una visita rápida, llegar el jueves y marcharme ayer por la noche. Tan rápida que lo único que pude hacer fue salir a cenar con toda la (buena) gentuza que conocía de Twitter el jueves. Me lo pasé tan jodidamente bien que haber dormido 3-4 horas no fue tan duro como lo sería aquí en Santurtzi o como lo era en Barakaldo (que aquello sí que era duro, que a Baraka la quiero, pero desde lejos).
Fue tan rápida que ni pude hacer de guiri e ir a ver todas esas cosas chulas que tiene mi ciudad-novia (aunque casi ni lo necesito, que he visto más veces a la Sagrada Familia que a muchos de mis familiares). Es más, ni me pude acercar al Camp Nou, y esto es histórico, porque es la primera de las ¿diez? veces que he ido a Barcelona que no he visto el estadio.

Y, como siempre que me voy, ya tengo ganas de volver. Urge ir un fin de semana con puente o algo así. Patri, prepara las maletas, que tengo que ir al Camp Nou a ver la Copa de Europa de Wembley.

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Yo ya casi ni me acordaba. Es como si aquella operación nunca hubiera pasado. Como si de aquel gol de aquella noche de Reyes en San Mamés hubiéramos pasado a aquella noche de pelos de punta en la semifinal de Champions, cuando todo el estadio se puso en pie para darle la bienvenida de nuevo en los últimos minutos del partido contra el Madrid.

Pero ayer, un año después de que todos los barcelonistas entráramos en estado de shock por esa cosa que le habían detectado, nos volvieron a recordar que sí, que aquello pasó, que Abi estaba malo y que la operación de hace un año no había terminado de curarle.

No sé si volverá a jugar o no y me da igual, sólo quiero que Abidal se cure porque sus hijas necesitan que su papá pida a su mamá en medio del Camp Nou que traiga unas chaquetas para que no pasen frío y porque esas hijas algun día serán madres de unos niños que querrán escuchar cómo su abuelo les cuenta que un 28 de mayo del año 2011 levantó una Copa de Europa que nos emocionó a todos.

Categorías: Barça
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Esta semana unos hackers muy famosos han “atacado” a mi curro. Lo pongo entre comillas porque de su “comunicado” en las webs hackeadas a la realidad había unos cuántos años luz.
No pasó nada realmente grave, ni (supongo) se pudo evitar, ya que donde consiguieron entrar era en servidores externos que no eran nuestros, pero a raiz de eso he tenido una semana muy muy muy negra. Ahora se ha decidido prevenir y cambiar las directivas de seguridad, no vaya a ser que un día se enfaden y entren realmente a los servidores a los que no tienen que entrar y toquen lo que no tienen que tocar.
En estos tiempos uno no se puede quejar, dicen, así que no me quejo porque me hayan dado demasiado curro para una única persona, pero molesta un poco la forma en que tengo que hacer ese curro.

Quitando el tema de los hackers malvados, esta semana por aquí todo es Athletic. Algo normal después del partido que jugaron en Manchester, supongo. Esperemos que lleguen lo más lejos posible en Europa para que lleguen justitos a esa final de Copa que desde hace mucho la veo más cerca de Bilbao que de Barcelona. Y para que esta gente pueda celebrar algo, hombre, que ya les toca.

Por lo demás, cuento los días para que llegue Semana Santa. Diez días de vacaciones que pienso pasar en el sofá porque no puedo ni con mi vida. Y porque acaba de salir el nuevo ‘Silent Hill’ y todavía no he acabado el ‘Arkham City’ y tengo que empezar con el ‘Gears of War 3′.
Esto sí que es stress.

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Dos sábados seguidos volviendo a Barakaldo para tomar un par de tragos y dos domingos de resaca. Hoy menos -porque anoche a la 1 estaba en casa-, pero el domingo pasado tuve un resacón nivel 1 de enero. No entiendo esas resacas tan gigantescas por beber 6 ó 7 cubatas de whisky-no-garrafón… Será la edad.

Por lo demás, celebro como una Champions el no currar mañana. Me pedí el día para poder ver esta noche los Oscars en el Plus. Y el trabajo está siendo tan sumamente estresante en las últimas semanas, que un día libre es como un mes de vacaciones hace un año (que era cuando me pasaba semanas enteras sin tener prácticamente nada que hacer). Además, es el día que me dieron por la mudanza, así que doble celebración, mañana no curro y no me restan días de vacaciones. Como cuando no iba porque me dolía la garganta después de un fin de semana destroyer.

No tengo mucho más que contar, ya llevo como un mes viviendo (oficialmente) en Santurtzi, ya tenemos Internet (les ha costado a los de Vodafone…) y todo va bien en general. Menos en la liga, claro, pero tampoco vamos a ganar siempre, que los demás también juegan.

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Poco a poco estamos terminando de convertir un piso de chica en un piso de chica y chico. Esta semana hemos puesto un par de alfombras verdes en el salón y ayer nos llegó el escritorio y una silla verde igualita que las que tienen en las oficinas de la Fringe Division en Over There, en la tercera mejor serie de la historia (después de Lost y el Barça de Guardiola), aunque ellos las tienen en negro (lo único negro que se permite en esta casa son mis camisetas).

Sólo nos falta el ADSL, que con lo cabezón que soy, decidí que contratáramos con Vodafone.
Esta mañana nos ha venido un técnico de Telefónica (ahora Movistar) a activar la línea y al de 2-3 horas nos ha llegado un SMS de Vodafone diciendo que el ADSL ya estaba activado. Para variar, no funciona, y después de que una chica que (supuestamente) era de soporte técnico me dijera (ATENCIÓN) que necesitaba conectarme al router con el cable ethernet para que me enviara una configuración que iba a ir desde el ordenador al router (sí, al revés, y conectado por wifi era imposible) y que en dos días estaría activado el ADSL (tienen verdadera obsesión con lo de los dos días), he decidido darles una tregua. Total, ya sé que la mayoría de gente que trabaja en las centralitas de esa operadora son unos mentirosos y unos incompetentes y que la culpa es de quien les contrata y no les forma…

Por lo demás, toca otra final de Copa contra el Athletic.
Ellos lo viven como si fuera la Champions. Lo entiendo. Me gustaría que ganaran la Copa algún año, básicamente porque mis amigos son del Athletic. Pero, claro, lógicamente no voy a querer que pierda el Barça.
Eso sí, firmo ganar la Champions y que ellos se lleven la Copa, que, al fin y al cabo, sigue siendo igual de chupito que el año pasado (aunque el que mete su dedo en ojo ajeno y sus fans nos vendieran que fue el torneo más importante de la historia del deporte mundial) y aunque para ellos sea tan importante, para nosotros sigue siendo el tercer torneo (segundo si tenemos en cuenta que la Liga está finiquitada).

Ah, y yo me he descojonado con los guiñoles de Canal + Francia. Es lo que tiene no vivir obsesionado con banderas ni himnos nacionales, regionales, ni provinciales.
Mientras tanto, España se va a tomar por culo y miles de parados están indignados porque en un programa de humor llaman drogatas a 3 ó 4 millonarios.

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Hoy nos hemos dejado las llaves puestas al salir de casa y hemos conseguido entrar abriendo la puerta con un plástico. Había escuchado que se podía, pero nunca lo había visto hacer. Me veía pagando una pasta para que lo hiciera un cerrajero y ha aparecido el padre de Patri para abrirla. En un abrir y cerrar de ojos.
¡Lo fácil que es entrar en casas sin llaves y nosotros perdiendo el tiempo trabajando para tener dinero!

En otro orden de cosas, ayer recibí la Xbox actualizada y he estado jugando por encima al ‘Assassin’s Creed Revelations’. Unas cuatro horas seguidas. Sí, eso considero “jugar por encima”, pero a mi favor he de decir que tengo un gripazo del quince desde anoche y me he levantado a las ocho de la mañana…
El juego es bastante raro, parecido a los dos anteriores, pero con cosas raras. En plan Neo en Mobile Ave en ‘Matrix Revolutions’.

Y entre eso y currar sin parar (desde el ERE apenas puedo procrastinar, he de tuitear mientras curro, lo nunca visto), ya llevamos una semana en Santurtzi y hoy, de repente, les vuelve a funcionar el teléfono fijo a mis padres. Y eso que ayer me dijeron desde Vodafone que tenían una avería y en dos semanas me lo arreglarían. No sé si influyó que les dijera que iba a presentar una reclamación en consumo o si directamente son unos incompetentes y mienten hasta cuando hacen las cosas bien. Me inclino más por la segunda opción.
Habrá que aprovechar y hacer una portabilidad de la línea antes de que les dé por quitarles de nuevo el fijo, que no me fío de esa gente.

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Hace días vi esta foto en Instagram. Supongo que entonces yo vivo en una tienda de Bilbao donde me están actualizando el flasheo de la Xbox. Aunque el mando, todos los juegos, el disco duro y demás cosas de la consola ya los tengo en Santurtzi, así que en realidad supongo que ya vivo en Santurtzi. Y ya estoy empadronado aquí (¡día extra de vacaciones!), así que sí, confirmado. Ya no vivo en Barakaldo, que aunque a veces sea un poco feo, es el pueblo más bonito del mundo.

La mudanza fue como siempre (es la tercera que hago), toda la ropa que encontraba a la maleta y si falta algo ya volveré a casa a recogerlo. Eso sí, el iMac, discos duros, MacBook y demás fueron correctamente trasladados. Que la ropa da igual, pero los gadgets van siempre en primera clase.

Y estoy muy feliz y muy contento y todo es de color de rosa. Sobre todo la sala de la casa de Patri :)

Categorías: Ego
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