Ya tengo mi nuevo móvil. He sobrevivido, sin pasarlo mal, unas horas sin teléfono. Era como tener otra vez 18 años (sí, sí, en mi época, con 18 años no se tenía celular).

Es un poco Dios el móvil. Motorola SLVR / L7, como dije la semana pasada. Ya le he conseguido meter algunas fotos y media canción en MP3 para hacer un tono real. Como los niños, vamos.

Eso y una hora reordenando los contactos, porque mi otro móvil creo que no estaba muy de acuerdo con su destitución y decidió pasárselos como se le puso en la punta.

Mas otra hora y media estudiando las opciones del menú. Y a pesar de eso todavía no tengo ni puta idea de cómo funciona.

Lo realmente tierno ha llegado cuando he entrado en la web de Vodafone y he visto que ponía que no estaba dado de alta en el programa de puntos. Como no he visto ninguna opción en la web para darme de alta, he llamado a Atención al Cliente.

5 minutos en los que me habla una grabación y me da opciones. Me canso y le empiezo a contestar a todo ‘Otra información’, para que me pasen con alguien.

- Buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarle? - No se identifica, me quedo más tranquilo, porque yo tampoco lo hago nunca.
- Hola, mira, es que estoy desde esta mañana con vosotros y veo en ‘Mi Vodafone’ que no estoy dado de alta en el programa de puntos. Pone que me puedo dar de alta en la web, pero no he visto la opción.
- Si, mire, puede darse de alta en la web si lo desea y…
- No he visto la opción, mejor dame tú de alta, ¿no? - ¡qué soltura tengo al telefono!;)
- De acuerdo, espere un momento por favor. - 3 minutos y vuelve - Disculpe la espera.
- Nada, nada, no te preocupes. - Me ha sonado tan familiar ese ‘Disculpe la espera’…
- Al tener contrato con Vodafone, automáticamente está dado de alta, así que no es necesario que se dé de alta en la web.
- Ah, vale, muchas gracias.
- Gracias a usted.

Muy majo el chico, pero, es que, madre mía, toda la gente que curra por teléfono dice las mismas frases, jaja. ¡Y sé por qué lo digo!

Seguramente el recuerdo futbolístico más feliz de todos los culés sea el de la noche del 20 de Mayo, cuando sucedió esto:

Pues ya está bien. Llevo catorce años esperando que haya otro gol de Koeman en Wembley. Catorce años viendo como algunos equipos (sin ser nada del otro mundo), como la Borussia de Dortmund o el Oporto, ganaban la Liga de Campeones. Catorce años en los que el Real Madrid ha ganado tres (tres, joder, tres) Copas de Europa en color. Catorce años esperando para poder ver a otro Alexanko recogiendo la Copa. Otro Hristo sentado en el palco, con los pies en la barandilla. Otro Guardiola gritando en Sant Jaume ‘ciutadans de Catalunya, ja la tenim aqui!’. Otro Ferrer llorando de emoción. Otro Juan Carlos recibiendo un codazo de otro Nando al celebrar el gol.

Quedan 20 días. No nos falleis, por favor. Y que esta vez sea sin prórroga, que no sé si para el día 17 se me habrá quitado el acojone de ayer.

Escandalosa acusación.
Pero los dos sabemos que no lo he matado, se suicidó él.

Que sí, que sí, que Bilbao abarca toda Europa y, cuidado, está en constante expansión.

Creo… No, esta vez no creo, esta vez estoy seguro, sí. Soy la persona más feliz del mundo.
He sufrido, me he tirado de los pelos, he cantado goles de Belleti y Larsson que no han entrado de milagro, casi me da un ataque al corazón con el gol anulado a Shevchenko, ha estado a punto de darme una taquicardia al final del partido. He acabado llorando como un niño y sin poder hablar. Con la mesa llena de pañuelos llenos de gripe, el móvil vibrando continuamente recibiendo sus últimos mensajes (hoy se me acaba el contrato con Euskaltel y mañana empiezo con Vodafone), abrazado a mi padre y orgulloso de mi equipo.

Han merecido la pena los 12 años de espera.

Tenía yo 11 años cuando el Barça de Cruyff empezó a deslumbrar. Fueron cuatro años de éxitos, con algunos días tristes como la final de la Recopa del 91, la eliminación en la Liga de Campeones del 93 contra el CSKA de Moscú o alguna derrota en el Bernabéu. El resto todo fueron alegrías.

Hasta mayo de 1994.

El Barça ganó la Liga de milagro el día 14. Remontó el 1-2 con el que se le puso el Sevilla y González, portero del Valencia, paró un penalty a Djukic en el último minuto (sí, como ayer Lehmann a Riquelme).

Cuatro días más tarde, con resaca, el Barça iba a ganar la segunda Copa de Europa. Enfrente el Milan. Un buen equipo, con buena historia, pero que no tenía nada que hacer contra el todopoderoso Barça de Romário, Stoitchkov, Laudrup y Koeman. O eso nos vendían.
El Milan ganó 4-0. Primer gran disgusto de todos los culés de mi quinta y fin de un ciclo. Luego llegó Busquets, Angoy, los extraños fichajes de Cruyff, la marcha de Ronaldo, Van Gaal, los desastres en la Liga de Campeones, la marcha de Figo, más Van Gaal…

Hoy tenemos la posibilidad de vengar aquella derrota. Nos podremos olvidar del destrozo que nos hizo Desailly, del gol imposible de Savicevic y de esos once jugadores que parecían máquinas y, para más inri, vestían de blanco.

Hoy hay que ganar. O empatar. O perder 0-1 y pasar por penaltys. Da igual. Sólo importa clasificarse.

Necesitamos ganar esta Champions.

Aquí estoy, solo, aburrido y sin poder hacer absolutamente nada. Sin poder ir a recoger el móvil que me tenían que dar hoy. Sin poder contar todo lo que me gustaría contar. Sin poder hablar con nadie.
Aunque con mi voz de Corleone, creo que es mejor así.

Mañana espero ir a currar. De hecho, iré si no me encuentro demasiado mal. Vamos, que mientras pueda ponerme en pie, iré. En caso contrario iré al médico para que me dé pastillas.

Eso sí, a pesar de estar agonizando (en serio, creo que voy a morir), he conseguido levantarme, ir hasta la sala y poner el juego ‘Abe’s Oddysee’ en la PS2. Y el juego no ha funcionado. Típico.

Ya no sonrío. La gripe me ha ganado.

Mis colegas han estado discutiendo sobre qué día será la despedida, qué haremos, etc, etc. Mientras, yo estaba callado intentando que el alien que llevo dentro no saliese afuera.
El alien y otra cosa.
Y han salido los dos.

Me han tenido que traer a casa porque estoy tan fatal que me mareo si estoy de pie. Como un enfermo.

Ahora acabo de tomar Aspirina C. Vamos, que no puedo ni con el Espidifen.

Ya recuperado del susto de anoche, esta mañana he llegado tarde a currar, pero no porque quisiera, no, sino porque el tráfico de Bilbao es un puto caos. Como llovía, en lugar de andar hasta el metro, he decidido ir en bus. Joder, 9 kilómetros en 1 hora. Increíble.

Y más, que hoy me apetece criticar. ¿Cómo es posible que te metan 90 euros de multa si cruzas un semáforo en rojo? Encima, preguntan por la calle a la gente, para ver qué le parece y la gente dice que bien ¡¡¡!!!. Dios.
Yo no sé qué hará esa gente, pero yo, en los semáforos, me fumo un cigarro, cambio tres o cuatro veces de canción en el iPod, miro la temperatura de los termómetros, miro a los de enfrente preguntarse, como yo, a ver qué hacemos aquí de pie, quietos, como gilipollas
Encima los semáforos de Bilbao duran poco en rojo. La hostia. Te da tiempo a comer y echar la siesta.

Bueno, eso y que creo que tengo gripe. No sé si me la han contagiado por mail, pero tengo la cabeza un poco como ardiendo.

En el curro he tomado un Nurofen. Recuerdo que eran pastillas que estaban bastante ricas y en verano (que era mi época Clay) tomaba una cada día, aunque no me encontrase mal.
Pues hoy sabían a cartón seco que anteriormente había estado mojado. No, no es que haya comido alguna vez eso, pero es la única forma que encuentro de describir ese nauseabundo sabor.
He estado una hora sin dolor de cabeza, pero ha sido algo artificial. No me dejó de doler, sino que el asqueroso sabor de boca y las ganas de vomitar me hicieron olvidar lo mal que me encontraba. Supongo que, en el fondo, cumplieron con su labor.

Por lo demás, he empezado el día un poco plof y ahora estoy bastante animado. Además, ahora voy a casa de mi colega P, que entre los dos formamos algo así como un ente, porque siempre salimos juntos. Bueno, más bien, siempre que salgo está él. Pero yo soy más formal (aunque no cuele) y salgo menos.
Hemos quedado para ir preparando la despedida de un colega que se casa en Vitoria en Septiembre. Me da un poco de envidia. No por casarse en Vitoria, ni por casarse, sino por la fiesta que, supongo, le montaremos en su honor.
De todas maneras, aunque no lo sepa nadie, mi principal preocupación el día de la boda será ver qué desgracia me ocurre en esa ciudad que ya no me odia tanto, pero creo que aun me odia un poco.

Así que me piro a la calle. Con gripe, pero sonriendo.

Conclusiones. O no. No lo sé. Artificial. Supongo.

Creo que ahora mismo soy un Chernobyl andante. Estoy a punto de explotar.

Es lo que tiene ver cosas que se supone que no debes ver. O que no quieres ver.

Que te imaginas pero no quieres ver. Sí, eso es.

Eso no impide que ahora mismo esté taquicárdico perdido.