Podría hablar del próximo fin de semana, en el que saldré con dos de los principales afectados por la movida de la semana pasada (y con nadie más), aunque quiero convencer a otra persona para que me acompañe.

Pero prefiero hablar de otra cosa de la que me acabo de acordar.

Leyendo ‘El Club de la Lucha’ (en realidad se titula ‘Club de Lucha’, pero suena peor) he llegado a la parte en la que al Narrador le explota la casa y describe todo su mobiliario, comprado en Ikea. Y he recordado que, en breve (¿2-3 años?) me toca amueblar una casa: Mi casa.
Sí, me piro a vivir solo, me piro a mi casa. El año que viene van a construír unos edificios aquí al lado (a 5 minutos de la que todavía es mi casa) y voy a comprar un piso allí.
Me voy a arruinar, sí, lo sé (no voy a echar solicitud para una VPO, no sirve para nada), y voy a tener que pasarme todo el puto día en Ikea eligiendo muebles no muy caros y que no sean una mierda (complicado tratándose de Ikea) y sin poder salir la mayoría de los fines de semana.

Pero lo peor no es eso.

No me importa que La Caixa me tenga pillado por los huevos por culpa de una hipoteca (siempre puedo empezar a ahorrar para que el colchón que tengo me permita aflojar un poco la corbata cuando lleguen las vacas flacas).
No me importa no poder salir por tener que ahorrar (siempre puedo traer amigos a casa y pasar una noche rodeados de verdes).
Ni siquiera me importa comer una puta mierda porque no me llegue el dinero ni para comer algo decente (siempre puedo ir a casa de mis padres a comer).
Pero me importa, y mucho, el hecho de que es prácticamente seguro que pasaré el resto de mi vida aquí.
En este pueblo.
En esta provincia.