Y es que nunca comer las sobras de un restaurante chino (con lo que ello implica) fue tan bonito.
Es lo que tiene ir a comer a un restaurante chino de buffet 45 minutos antes de que cierren.
Es lo que tiene ir acompañado de una sonrisa y conversaciones amenas.

El día ha sido tan bueno que no me ha importado salir a tomar un par de verdes y ver el partido del Barça en un bar. Y sabe la gente que me conoce que los partidos del Barça prefiero verlos en casa y que, a pesar de mi leyenda, no suelo salir entre semana.

Ni me estaba importando demasiado que el Barça estuviera jugando tan mal. No sé por qué, confiaba en que no iban a perder. Supongo que era porque el día no se podía romper de ningún modo. Y también sabe la gente que me conoce que una derrota del Barça me puede romper el día.

Podría hablar mucho sobre el Barça, sobre el problema de hacer tantas rotaciones, sobre las inmensas dudas que me genera la presencia de Motta en el campo, sobre la prepotencia que parece que muestra (y no debería mostrar) el equipo allá por donde pasa, sobre lo importante que es Deco para este Barça o sobre los problemas que puede acarrear la lesión de Eto’o.

Pero, aunque ya lo he hecho, no me apetece acabar hablando de fútbol.

Ayer, que estaba tan cansado y etecé, me dormí a eso de la una. Y es que no tengo remedio. Cuando se supone que debería haber ido a la cama a morir de sueño, me quedé leyendo ‘Fantasmas’ (que aunque me empieza a rayar la forma de escribir de Palahniuk, me está gustando bastante) y hasta la una, dios mío, no apagué la luz.
Eso sí, cuando abrí los ojos de nuevo eran las nueve de la mañana. Y cuando salí de casa eran las diez menos diez. Diez minutos tarde, dos buses perdidos y quince minutos tarde al curro.

Con la vuelta al curro de todos los ociosos de La Mercé, pensé que habría mucho trabajo, pero no ha sido para tanto y el día ha sido bastante tranquilo, e, incluso, ameno.
Aunque, para variar, he empezado a rayarme un poco por paranoias mías. Supongo que no sería yo. Pero, tranquilos, que todavía no es época de empezar con entradas ultraprofundas sobre el sentido de la vida y todo lo demás.

También ha habido un momento muy trágico cuando me ha llamado un colega y me ha dicho que ha ocurrido una desgracia y yo, asaz preocupado, le he preguntado qué y él, terriblemente consternado, me ha dicho que ha perdido la chapa de los ochenta.

Y nada, mañana sí que va a ser un día un poco, no sé, ¿tenso?. Por lo menos con emociones fuertes. Lo mismo me pongo un poco nervioso. De hecho, ya lo estoy, joder. Y eso no es nada normal, ojito. Y menos aun siendo la segunda vez que me pasa desde el viernes.
Y no, no es por las drogas, que, aunque sigo tosiendo, me he desenganchado del Augmentine.
En fin, ya veremos qué pasa.

Por otra parte, el viaje a Londres (a ver si me envían la guía ya, por cierto) no será el último del año.
¡El primer fin de semana de diciembre me voy a Barcelona! Es genial, porque después de ir como mil veces el año pasado (en realidad fueron tres, creo) llevo año y medio sin ir, así que será como ir por primera vez. Y volveré a ver a Miss y me volverá a decir cómo hace un pavo a cámara lenta y veré Las Ramblas y La Sagrada Familia (AKA La Hostia Ésa) y la estatua de Colón y el Camp Nou y la Copa de Europa que ganamos la temporada pasadaaaaarggfsssshhhh…

Y después de morir de emoción, me despido hasta mañana, escuchando ‘The Dope Show’. Por supuesto, sin ver los Teletubbies.

¿Un lunes alegre? El mundo está cambiando o algo.

Y mientras disfrutaba de mi cansancio y de mi lunes alegre pensaba que los últimos dos fines de semana han sido dos fines de semana muy divertidos y para recordar. Y eso no es habitual. Y como soy muy amigo de buscar puntos de inflexión, no he tenido más remedio que buscar uno para ver desde cuando todo funciona correctamente y me apetece reir y sonreir.
La cosa es que no hay punto de inflexión. Todo lo que era malo –que evidentemente, no era tan malo (también soy muy amigo de magnificar eventos)– dejó de serlo de repente, sin más. ¡Zing!

No hay mucho más que contar de hoy. Sólo que mañana es el cumpleaños de la madre del que escribe y, aunque no lo sabe, recibirá un ramo de 12 rosas rojas cuando llegue a casa.