Creo que esto es un poco peor que el hecho de que la tostada siempre caiga por el lado de la mantequilla (aunque en ‘Cazadores de mitos’ demostraron que no siempre era así).

Es un poco soez, pero es que ha sido aterrador.

Bajo del curro y de repente la tripa recibe un temblor. Arqueo la ceja derecha y sigo hablando como si nada.
Llego al bus sin ningún problema. Y es montarme en él y darme cuenta de que tengo el estómago del revés. Y todo eso sin haber comido prácticamente nada al mediodía.

Pues bien, ni os imaginais lo que es ir en ese estado tan lamentable (¡y vergonzoso!) en esos 9 kilómetros que separan Bilbao de Barakaldo, que parecen diez mil cuando te encuentras todos los semáforos del trayecto menos uno en color rojo.
Parecen veinte mil si a eso le sumamos que el chófer es probable que no pierda un punto de carnet en su puta vida. El tío ha respetado todos los putos cedas y todos los putos límites de velocidad que había en el camino.
Parecen treintamil si te encuentras un atasco en la puta única rotonda que hay en tu barrio.
Parecen cuarentamil cuando, justo cuando vas a coger el ascensor, el muy hijodeputa se pira a recoger a otro vecino.

Sí, al final llegué a casa. Y reconozco que me rei al llegar.

Pero creo que era de alivio.