Me da absolutamente igual lo que pase en la F1. Me da igual que gane Schumacher, Raikkonen o quien sea, siempre y cuando, por dios, no gane el Hobbit.
En serio, no puedo con él.
Y mucho menos con toda esa recua de fans que llevan sus camisetas y gorras azules, esos anuncios andantes de Telefónica.

Lo único que me satisface y me deja un poco más tranquilo es pensar que toda esa pasta que se han dejado en intentar vestir como el Hobbit no les va a servir de nada al año que viene.

¿Y esta es la nueva super terminal total que anunciaron? Por favor, es Iberia, todo sigue igual.

En un canal, se reunieron un grupo de chicos. Ripper, uno de ellos, iba a tomar tantas drogas como pudiese frente a una webcam. Mientras muchos le jaleaban y algunos, muy pocos, desde el principio se asustaron, Ripper siguió tomando todo lo que tenía a mano.
Al final, sobredosis y muerto. Todo esto mientras los demás participantes se preguntaban si debían llamar a su madre o a la policía.

El hermano de Ripper (llamado en realidad Brandon Carl Vedas) creo esta web en su honor, donde podreis ver los logs de aquella fatídica noche en el IRC.

Lo lei anoche en un grandísimo blog que descubrí gracias a la nominaciones del diario gratuito 20 minutos. El blog es mildiez.net y ésta es la entrada que anoche me estremeció.

“El objeto de esta misiva es la de reivindicar a una generación, la mía, la de todos aquellos que nacimos en los 80 (año arriba, año abajo), la de los que estamos currando de algo que nuestros padres ni podían soñar, la que vemos que el piso que compraron nuestros padres ahora vale 20 ó 30 veces más, la de los que estaremos pagando nuestra vivienda hasta los 50 años.

Nosotros no estuvimos en la Guerra Civil, ni en mayo del 68, ni corrimos delante de los grises, no votamos la Constitución y nuestra memoria histórica comienza con las Olimpiadas del 92.

Aunque no nacimos en una dictadura, siempre hemos tenido una conciencia democrática y la serie ‘Cuéntame’ nos parece que es una mierda y que hace apología del franquismo.

Por no vivir activamente la Transición se nos dice que no tenemos ideales y sabemos de política más que nuestros padres y de lo que nunca sabrán nuestros hermanos pequeños y descendientes.

Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la primera que hemos jugado videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color.
Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.

Se nos ha etiquetado de Generación X y tuvimos que tragarnos bodrios como ‘Historias del Kronen’ o ‘Reality Bites’, ‘Melrose Place’ o ‘Sensación de vivir’ (te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, y verás que mierda). Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía nunca y con las putadas que la Rottenmayer le hacía a la pobre Heidi, nuestra primera canción del verano fue “Los Pajaritos” (1981).

Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campañas contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que el Madrid era otra vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes.

Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años. Entramos al colegio cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso, los ultimos en hacer B.U.P. y C.O.U. y los pioneros de la E.S.O. Somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que no les cuesta un duro echarnos del curro.

Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos,como si hubiéramos vivido nada histórico.

Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema, el panadero farlopero. Los de la explosión del Challenger, la cantada de Arkonada, ‘Los mundos de Yupi’ y las pesetas rubias. Nos emocionamos con Superman, ET o ‘Indiana Jones en busca del Arca Perdida’.
Comíamos Phosquitos y los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao) no estaba del todo mal.

El 600 era el utilitario normal, el 124 un coche familiar y el 131 una berlina de lujo. Nuestro grito de guerra fue “Tigres, Leones, todos quieren ser los campeones” y “cómo estan ustedes” y descubrimos a las mujeres gracias a los tirantes de una tal Miriam Diaz Aroca.

La generacion que se cansó de las Mamachichos. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial. La última generacion que veia a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones. La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido.

Este correo está dedicado a las personas que nacieron entre 1980 y 1990. La verdad es que no sé cómo hemos podido sobrevivir a nuestra infancia. Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos en la España de antes: viajábamos en coches sin cinturones de seguridad traseros, sin sillitas especiales y sin air-bag, hacíamos viajes de 10-12 h con cinco personas en un 600 ó en un Renault 4 y no sufríamos el síndrome de la clase turista. No tuvimos puertas con protecciones, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos. Los columpios eran de metal y con esquinas en pico, y jugábamos a “lo que hace la madre hacen los hijos”, esto es: a ver quién era el mas bestia.
Jugábamos a “churro va” y al pañuelo y nadie sufrió hernias ni dislocaciones vertebrales. Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y solo volvíamos cuando se encendían las luces de la calle. Nadie podía localizarnos. Eso si, nos buscábamos maderas en los contenedores o donde fuera y hacíamos una caseta para pasar alli el rato.
No había móviles.
Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerra de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente todos contentos. La mitad de los compañeros de clase tenía la barbilla rota o algún diente mellado, o alguna pedrada en la cabeza… Tuvimos peleas y nos partíamos la cara unos a otros y aprendimos a superarlo.
Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y, mucho menos, ¡¡¡ruedas!!! Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.
Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagió de nada. Sólo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente.
No tuvimos PlayStation, Nintendo 64, videojuegos, 99 canales de televisión, sonido Surround, móviles, ordenadores e Internet, pero nos lo pasábamos de lo lindo tirándonos globos llenos de agua y arrastrandonos por los suelos destrozando la ropa (cosa que a nuestras madres no les hacía ninguna gracia).

Nosotros si tuvimos amigos. Quedábamos con ellos y salíamos. O ni siquiera quedábamos, salíamos a la calle y allí nos encontrábamos y jugábamos a las chapas, a la peonza, a las canicas, a la lima, al rescate… en fin: tecnología punta…
Íbamos en bici o andando hasta su casa y llamábamos a la puerta. ¡Imagínense!, sin pedir permiso a los padres, ¡nosotros solos, allá fuera, en el mundo cruel!! ¡Sin ningún responsable! ¿Cómo lo conseguimos?

Hicimos juegos con palos, botellas y balones de fútbol improvisados, y comimos pipas y, aunque nos dijeron que pasaría, nunca nos crecieron en la tripa ni tuvieron que operarnos para sacarlas. Bebíamos agua directamente del grifo de las fuentes de los parques, agua sin embotellar, ¡¡donde chupaban los perros!!
Íbamos a cazar lagartijas y pájaros con la escopeta de perdigones o con el tirachinas, antes de ser mayores de edad y sin adultos, ¡¡DIOS MÍO!!

En los juegos de la escuela, no todos participaban en los equipos. Los que no lo hacían, tuvieron que aprender a lidiar con la decepción. Algunos estudiantes no eran tan inteligentes como otros y repitieron curso. ¡Que horror, no inventaban exámenes extra! Ligábamos con las chicas persiguiéndolas para tocarlas el culo y nuestro primer beso fue jugando a “beso, verdad y atrevimiento”.

Éramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. No había nadie para resolver eso. La idea de un padre protegiéndonos, si trasgredíamos alguna ley, era inadmisible, si acaso nos soltaban un guantazo o un zapatillazo y te callabas.

Tuvimos libertad, fracaso, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.”

A mí me emociona un poco recordar todo eso. Aunque me falta un año para haber nacido en los 80.

Vamos a ver, ¿qué sexualidad irresponsable ni qué niño muerto? Te regalan un condón para que, precisamente, tu sexualidad sea responsable. Flipo.

Más:

¿Perdón? Entonces, como regalan un condón, están ayudando a que los chavales pillen el SIDA o que haya embarazos. Me lo expliquen. Ah, ¿que los condones estaban pinchados?

Sí, es una paradoga. Evidentemente. Lo que no van a hacer es no denunciar todo eso. Eso sí, no capto qué tiene que ver la “inestabilidad de las relaciones personales y otros males que abundan en la juventud de hoy” (quiero una camiseta con esa frase, por favor) con echar un polvo con un condón.

¡Sí! Piden que firmes una queja a El País, que luego se encagarán de enviar al periódico.

Por dios, me da vergüenza poner aquí la carta. Mirad, podeis leerlo todo aquí.

Increíble. Seguro que ellos están a favor de poner esto en los condones. Seguro.
En este país cada vez vamos más para atrás. Acabaremos conquistando a las mujeres a garrotazos y viviendo en una cueva.